Я страшен, что ночью лес.
Я запугаю любого

Пусто.
Не плакать.
Рука орешника над рекой.
Ночь.
Осенняя слякоть,
до Медведиц подать рукой.
До донской и до небесной,
от них столько света и столько сил…
в Рудне сено солью иссыпано,
его дедочь мой накосил.
Ну а я это сено утаптывал
и ступни разъедала соль…

Туман из ненаписанных стихов
застыл неслышным одиночеством.
Мой бурелом, мой зов, мой вздох…
Все – вздор,
уж ничего не хочется.